Miro
La yerba ser,
verde filigrana,
la veo empaparse de Amanecer
bajo aquellos acuosos adminículos
que la noche les presta,
y el día les recoge.
Veo a la naturaleza
repartir sus secretos,
vivir,
perecer.
Se muere tanto a veces que
se olvida,
que también se vive.
Escuché con atención aquella voz matinal que volaba sin permiso, y sin siquiera entenderlo enrojeció mis mejillas percudidas por el hastió cotidiano.
Por toda respuesta, el compositor colocó un billete sobre la mesa y, como Napoleón, emprendió la retirada.
Eres aquella tumba, profano altar. Eres herida profunda, negro relámpago atado a mi carne.
Los gatos lloran más cuando hay luna llena. A veces suenan como niños abandonados, parecen agoreros del mal.
Suscríbete para recibir textos literarios y noticias sobre nuestros números y convocatorias en tu correo.
